POEMA "MALTRATO"

por

LIDIA PRADO

EL TIEMPO, LOS RECUERDOS, LAS PALABRAS Y MIS OSADÍAS

Ya, como el que no quiere verlo, pasó una semana desde que les coloqué a mis pacientes compañeros de la AEA mis cavilaciones sobre el sublime acto de mirarse el ombligo. Texto que a uno, en su vasta ignorancia, llevó tiempo preparar, y más, con la disciplina en cuanto a extensión temporal de lectura que pedía la organización. Que bueno es el presidente y su inexorable medida -tictac, tictac, tictac- del paso del tiempo estipulado.

Mas no quedaron ahí mis osadías. La cosa aún fue a peor. Que más o menos a estas horas, cúmplese el mismo período de tiempo en que sin pudor alguno, y por primera vez en Pravia, leí públicamente lo que no me atreví a llamar poema, ni versos, y refugié en la sabia denominación que me brindó hace tiempo Juan Luis García, polifacético artista y buen amigo, llamándolos renglones cortos.

Ignoró el porqué, pero me lo venía pidiendo el cuerpo y me lo hizo saber el espíritu. Me llevó su tiempo dar con ellos, no crean; me acordaba de ellos, pero no a ciencia cierta qué libreta, de las muchas que emborrono con mis cosas, los contenía. Al fin di con ellos, los copie en un folio, y conmigo viajaron y allí se los solté; allí de mi, por fin, salieron:

Si os dijera la verdad

de lo que siento,

¡huiríais!

De mi seríais lamento

eterno de haberme conocido,

de haberme compartido,

de haberme querido;

acaso amado.

Si os dijera la verdad,

entenderíais este silencio mío,

esta oceánica soledad,

los inmenso ríos que son

cada lágrima que me huye,

el llanto que desbordo

oculto de vosotros.

Si os dijera la verdad,

sabríais,

el titánico esfuerzo que

forja una sonrisa;

el desamparo total que

suspira un ánimo,

la absoluta debilidad

que os refuerza.

Toda la soledad que

por compañía os brindo.

Si escuchaseis la verdad,

amados míos,

tal que yo, sabedores,

ordenaríais: ¡silencio!

¡A gritos!, ¡tal que yo!

Pero se sabe, la vida siempre guarda un as en su manga. Y así, cuando uno examinaba los recuerdos de esos días en Pravia, los buenos y los no tan buenos, llegó vía correo chimpotrónico la familia, es decir mi ahijado literario Santiago Bertault, el genial Rémora, de quien algún día escribiré suelto y tendido y por hoy baste decir que es un corazón con piernas, y, seguro, sin voluntad alguna, se descojona, amigable y literariamente, de los tiempos por mi consumidos con su poema:

METAPOESÍA DEL PRÉSTAMO

Sientes al escribir

El dolor casi imperceptible que reconforta

Sientes al escribir

La Incoherencia del análisis destructor creando

Sientes al escribir

Una luz ilusoria en el alma del todo y la nada

Sientes al escribir

El placer de la futilidad hecha palabra

Sientes al escribir

A la herida en carne viva que rodea al hueso onírico de la felicidad

Sientes al escribir

Una paz de inquietud

Una tormenta de calma

Esto y nada es escribir

Y claro, te preguntas: ¿quién debería ser el padrino en esta familia de humo, alcohol y de palabras? Y te respondes, habrá de ser cosa consensuada en cualquier noche inadjetivada. Lo será. No sea cosa que tengamos que recitar a dúo su DISPARO:

Hacer enemigos es bueno

siempre y cuando

no haya agujeros

y la bala no se enamore del espejo.

Ahora entiendo lo de, ¡Cría cuervos! (Es broma, ahijado). ¡Pero te vas a enterar!

¿MINEROS... SIMPLEMENTE VACAS.... MARIPOSAS... O ACASO NADA?

No se me alarmen. No me he puesto peor de lo habitual. El título de esta entrada se corresponde con el de la ponencia que presenté a las IX JORNADAS DE LITERATURA DE LA ASOCIACIÓN DE ESCRITORES DE ASTURIAS, celebradas en Pravia (Asturias) durante toda la pasada semana bajo el lema que a continuación también reproduzco por si fuera del interés de alguno de los compañeros ausentes este año o de las personas que habitualmente, o por puro azar, visitan este Cuaderno:

Y decía, dice así:

Mi gratitud prima inter pares al Ayuntamiento de Pravia, mejor, más humanamente, a las personas que lo encarnan y que nos propician y facilitan cada año, al otoño –esa húmeda, fría, desnuda primavera, retoñar del espíritu–, este encuentro de locos por las letras, a leer o a escribir.

Mi par gratitud a la Junta Directiva de nuestra asociación de Escritores de Asturias. Mi gratitud y el aviso urbi et orbe de que cuenta desde este instante, en que escribo, no en que leo, que también, con mi mayor e irrevocable felicitación por la organización y desarrollo de estas Jornadas. No se volverá a oír jamás, en asamblea alguna, crítica o iniciativa de este socio. Que ya veo yo cómo se las toma –cómo os las tomáis sus miembros, perennes y/o caducos–; que no por mayor ni mejor mérito aquí me tenéis y aquí, perorando, me encuentro.

Y ahora, cumplidos los veraces sentires cortésmente, ¡a los interiores! ¿Por dónde? Vía ombligo, obviamente.

Pero, antes de entrar en materia, si es que materia podemos llamar a nuestros interiores y a las variaciones que unos y otros hagamos sobre tan espiritual actividad como es mirarse el ombligo, estimo de todo punto conveniente fijar qué entendemos o, mejor, desde qué intelección afronto mis personales variaciones.

Y así, si me sujeto disciplinado al límpido, fijo y esplendoroso decir de nuestra Real Academia de la Lengua estaré haciéndolo desde nuestra –«nuestra», por el plural que figura en el lema de las Jornadas– tenencia de una actitud egocéntrica y autocomplaciente (DRAE.- mirarse alguien el ombligo. 1. loc. verb. coloq. Tener una actitud egocéntrica y autocomplaciente), lo cual podría representar, en mi humilde opinión y en el mejor de los casos, un temerario juicio, como mínimo, sobre la actividad creadora de todos los socios de ésta de Escritores de Asturias, y, en el peor, sobre la de los escritores todos, poetas, prosistas, dramaturgos… que en los tiempos fueron, son y serán y que no se extingan por siempre y nunca, ¡jamás!

Y esto, sin entrar en la posible contaminación ideológica-religiosa de que está impregnada, al menos para mí, esa adjetivación como autocomplaciente. Porque, ¿por qué se me niega que pueda tener en mi mirada a mi ombligo –posiblemente donde resida mi primera conciencia de ser ya que por él me llegó el alimento primero, humano, femenino, maternal, material, terreno– una actitud inflexible, severa, autocrítica en vez de esa simple, que no sencilla, autocomplacencia? ¿Por qué se nos niega tal posibilidad?

Por otra parte, si me aparto del academicismo y acudo a un gurú actualmente de gran predicamento, y escritor de éxito, Paulo Coelho, (http://www.larevista.ec/columnistas/el-alquimista/mirarse-el-ombligo), veo cómo en muchas culturas o civilizaciones se habla de ombligo como eje central de varia cosa. Cosas a las que no me voy a referir aquí, que ahí tenéis todos, espero, la dirección en que la red nos las aprisiona y conserva prestas a ser consumidas por quien degustarlas guste.

¿Entonces? Entonces no osaré corregir a la RAE para desarrollar mis variaciones. Cómo contrariar a tan alta institución, donde mantengo ficción, sueño o ilusión, de acabar ocupando sillón, o al menos, butacón, aunque sea en la sala de visitas. Acepto pues sumiso su superior criterio lingüístico; porque, además, en realidad, ¿quién puede asegurar que de la inflexibilidad, severidad o autocrítica que yo reclamo como legítima actitud y aptitud de mi egocéntrica mirada a mi ombligo no sea, a la par, capaz yo de arrancar placer alguno?, y, entonces, ¿por qué no suponer también la dicha capacidad en cada uno de vuestros mirarse el ombligo?; quizás todo venga, o vaya o llegue, de a lo que cada cual se afane: pues bien puede uno perseguir convertirse en un vicioso de la virtud, o disciplinarse férreamente en llegar a ser, y por largo tiempo, un virtuoso del vicio. Que allá cada cual con su libre albedrío.

Pero además, he de confesaros que un eco profundo e íntimo me golpea el cerebro desde mi primera mirada posada sobre el lema de estas Jornadas, desde la primera emoción sentida, y más –ya que estoy de confesión– ­­al saberme ungido por la elección, invitación, a la disertación; y es éste: ¿por qué hemos de dejar de mirarnos el ombligo?, ¿de verdad creemos preciso tener que dejar de mirarnos el ombligo? Yo, si esa fe se mantiene, y salvo contradicción a la que la razón me lleve, me mantendré en la herejía, me declaro abiertamente «ombliguista». Solo me sé, ¡solo!, y en mayor soledad aún me entrego a la escritura. Solo y humano, y más, desde que, cómo dejó dicho Nietzsche en Humano demasiado humano, he superado «las ideas y las preocupaciones supersticiosas y religiosas y, por ejemplo no creo(e) ya en el ángel de la guarda, ni en el pecado original, habiendo dejado incluso de hablar de la salvación de las almas», y así, solo, terriblemente solo, gozosamente solo, tan sólo procuro salvarme frente a mí, a la que creo mi recta conciencia, y, por qué no, frente a mi ombligo.

Pero, entremos en la materialidad de los espíritus o en la espiritualidad de las materias:

Dice José Luis Sampedro en Octubre, Octubre; hace decir a Miguel: «... Siempre fui minero de mí mismo; no escultor ni navegante. Viviendo hacia lo oscuro, por galerías y pozos, con mi excavadora que vuelca en el papel montañas de sudor y (de) fatiga. Entre esa ganga aflora una punta de estalactita, un sílex labrado, alguna rara pepita dorada. Surcar el aire con el pecho no me basta: preciso toparme con la sorda tierra, tantear en las ciegas galerías», es decir, siempre fue de los de mirarse el ombligo.

Continuemos, intentemos recordar qué nos dicen otros grandes, perdón, otros a los que yo considero grandes:

«Escribir es develar», nos dice Simone de Beauvoir; ¿podríamos develar, quitar o descorrer el velo de algo con nuestras palabras si antes no lo hemos descubierto en nosotros mismos, si antes no nos lo hemos puesto de manifiesto, si antes no nos lo hemos develado a nosotros mismos mirándonos el ombligo?

¿Y cuando Franz Kafka dice: «Flaubert escribe en una carta que su novela era una roca a la cual se aferraba para no desaparecer bajo las olas del mundo que le rodeaba (...) Sólo que en mi caso resulta algo complicado este asunto. Con ayuda de mis garabateos huyo de mi mismo, para llegar a atraparme a mí mismo en el punto final. No logro escapar de mí», su traducción al vulgo no podría ser: He ahí a Kafka entregado a mirarse el ombligo?

¿No es acaso mirarse el ombligo, esconderse en él, encontrarse, en él justificarse, escribir: «Mi padre, veterinario, nos trajo a Gerona cuando yo era un niño. Me sentí un poco huérfano... No era mi sitio, no hablaban mi lengua... Tuve la sensación de ser agredido por la realidad. Tenía que defenderme de alguna manera, y quizás por eso empecé a escribir», como confiesa Javier Cercas?

¿No son cántico, oda al mirarse el ombligo las palabras de Fernando Pessoa, «para mí, escribir es despreciarme; pero no puedo dejar de escribir. Escribir es como la droga que me repugna y tomo, el vicio que desprecio y en el que vivo. Hay venenos necesarios y los hay utilísimos, compuestos de ingredientes del alma, hierbas cogidas en los rincones de las ruinas de los sueños...»?

¿No es escribir incluso una ayuda a mirarse el ombligo cuando, al decir de Paul Auster, «Escribir, en cierto sentido, es una actividad que me ayuda a aliviar la tensión de esos secretos sepultados. Recuerdos ocultos, traumas, cicatrices infantiles... es evidente que las novelas surgen de una parte inaccesible de nosotros mismos»?

¿O seremos, si no «mineros», sí «vacas»? No somos acaso como ellas, seguro con menor campo visual, voyeurs, que, parafraseando a José Luis Sampedro en Escribir es vivir, procuramos ver todo, oler todo, oír todo, saborear todo, incluso, si nos dejan, acariciar todo? ¿Y no hacemos tal que las vacas y, en este caso, asturianas para mejor cabaña, transformar todo ese alimento en carne; no rumiamos todo lo visto, oído, olido, saboreado, tal vez acariciado, convirtiéndolo en carne? Sí, ¡en carne!, pues ¿no escribimos acaso con nuestra carne, con nuestra sangre, con nuestro placer, con nuestra médula, lo mismo que la araña teje su tela con su propio cuerpo? Y cito a la araña que cita Sampedro y no su más poético gusano de seda, porque guardo esa oruga para alimentar mi propia duda.

¿Y por qué alimentar mi propia duda? Pues porque puedo dudar de todo lo anterior si me muevo por los anaqueles de mi biblioteca en búsqueda de André Gide, de su Los nuevos alimentos (1935) y en ellos busco y releo su «¡Conócete a ti mismo! Máxima tan perniciosa como fea. El que se observa detiene su desarrollo. La oruga que tratara de “conocerse bien”, nunca se convertiría en mariposa». ¿Seremos, entonces, mariposas? No, lo lamento, que también este mismo Gide, diez años antes, 1925, nos regaló, literatura dentro de la literatura, Los monederos falsos, novela dentro de la cual se escribe otra novela. Cosa ésta para la que, como todo el mundo sabe, como bien sabemos, no es en absoluto preciso mirarse el ombligo. Tal que para escribir su Diario (1889-1951), en el que, escrito en Valmont, 30 de marzo de 1932, nos deja esta confesión: «Desde hace tiempo este cuaderno ha dejado de ser lo que debería ser: un confidente íntimo. / La perspectiva de una publicación, aunque sea parcial, de mi diario... ha falseado su sentido». Si falsear el sentido de un íntimo diario por una perspectiva de publicación no es mirarse el ombligo, o no se tienen ojos, o no se tiene ombligo.

¿Seremos, entonces, acaso, nada?

¿Qué vamos a hacer, o estamos haciendo, o hicimos –depende del orden en que por programación me toque leeros estas palabras– estos días, aquí, en Pravia, juntos al fin, un año más, y además de celebrarnos unos a otros, de apreciarnos, de festejarnos, de querernos, que sintiéndonos nada ante los otros, los míos, los nuestros, todos vosotros, mirarnos el ombligo? Y, ¡qué bien hemos hecho o haremos!, dedicarnos todos y cada uno a esta puesta en común de nuestras egocéntricas miradas, ¡abriéndolas, abriéndonos! De las ajenas nos hemos, o procuraremos, alimentarnos, enriquecernos, con la mía propia yo intento seros, al menos, mínimamente útil.

Mas no caigamos ahora en la soberbia y autocomplacencia. Dediquemos estos últimos segundos a la demostración empírica, experimentemos el cuasi imposible. ¡Seguidme, imitadme!: inspiremos, inspiremos todos, ¡profundamente!, como si quisiéramos absorber las musas todas; y ahora, plenos de acto y esperanza, sin abandonar la dignidad de los por ellas elegidos, intentemos mirarnos real, físicamente, el ombligo. ¿Cuántos éxitos?, ¿cuántos fracasos? ¿Cuántos habéis sido capaces, en verdad, ya no de miraros demoradamente, sino tan simplemente de alcanzar a veros el ombligo?

¿Seremos, de nuevo, entonces, acaso, nada?

Sin duda, compañeros, nada al menos definido, definitivo, pues por más que pensados, diseñados, soñados, nos tengamos, venimos reformándonos, construyéndonos, haciéndonos en cada una de nuestras lecturas, en cada una de nuestra escrituras, en cada una de nuestros mirarnos el ombligo. Y donde, a veces, victoriosos, a veces, vencidos, nos descubrimos, nos sorprendemos incluso, de cómo, a veces, con alegría, a veces, en sufrimiento pleno, nos vamos encontrando con que, merced a todo, a todos, se hace cierto aquello de que la vida sale al encuentro –(en cursiva por coincidir con el título de una novela de José Luis Martín Vigil)– y que, de momento, aun heridos, la vamos resistiendo.

En horas, compañeros, esto todo será acabado, pasado –por humano, pretérito imperfecto–, y, quizás, seguro, merced a las bondades de la memoria, menos solos por un tiempo, volveremos a nuestros tics y a nuestros ritos y de nuevo emprenderemos, Juanes de Yepes sin santidad alguna, o quizás en su búsqueda, allá, también aquí, cada uno con su libre albedrío, emprenderemos, digo, el solitario, personal, íntimo viaje hacia el Cántico, a do mana el agua –letra a letra la palabra; palabra a palabra la escritura, el texto, nosotros, tú, yo en tinta–, más adentro en la espesura, penetrando solos, penetrándonos solos, a través de nuestros ombligos.

Que las musas y los dioses, el todo o la nada, me permitan, nos permitan encontrar, acaso para otros ser, consuelo, o simple divertimento, con el fruto de cada uno de nuestros mirarse el ombligo, de nuestras escrituras, y así crear de mi, crear cada uno de nosotros, de vosotros mismos, tal que dijo Gide, ¡oh, contradicción!, con paciencia o con impaciencia, ¡ah!, el más insustituible de los seres. ¡Que así sea! ¡Salud!

NO POR MUCHO REPETIR UNA MENTIRA...

El pasado día 29 se publicaba en Leonoticias.com la hasta hoy, creo y espero que así sea, última mentira lanzada a los ciudadanos por el llamado Ayuntamiento de León.

Sé que a nuestro siempre poco loado ayuntamiento en este caso lo personificó no el alcalde o concejal alguno de la mixtura gobernante. Sé que ha sido el Gabinete de Prensa a través de una nota de prensa o ahí va y que te preste.

Puede el señor alcalde, don Paco, o cualquiera de las personas que formen el citado Gabinete, o cualquiera de los concejales con competencia para que éste lance una nota de prensa en nombre de la institución municipal, decir y recalcar lo que quieran con respecto a los enlaces que, como mínimo hasta el pasado día 15 en que me preguntaba ¿quién le vacila al señor alcalde de León?, llevaban hasta la controvertida enciclopedia leonesa en línea y en leonés, pero saben que no por mucho repetir una mentira esta se convierte en verdad.

Por eso se lo repito, y porque si no quedaría este menda por mentiroso: el pasado día 15 de octubre desde la página de enlaces de aytoleon.es se iba directamente a la citada página, y sin gran esfuerzo ya que era el primer enlace que aparecía, parecen no haber descubierto el orden, alfabético por supuesto. Testigos hay de ello. Luego no recalquen más, saben que así fue y por lo tanto que mienten.

Hasta el pasado día 15 al señor alcalde, don Fernández, con su consentimiento o sin él, no se le hizo ni puto caso con respecto a lo por él mismo decretado con fecha 2 octubre. Si fue desobedecido, debería ocuparse de saber por quién y por qué; si la cosa fue por él autorizada, entonces nos vaciló él a nosotros, a mí al menos, y también debería hacérselo mirar, pues a nadie creo que le guste que le mientan.

Pero lo que si es grave, a mi me lo parece, es que ahora, días después, se nos venga a llamar mentirosos a quienes dijimos verdad.

Sabe usted señor alcalde, sabe su gabinete de prensa y mucha gente más que el pasado día 15 de octubre, trece días después de que usted ordenase suprimir dicho enlace, éste seguía existiendo en la página del aytoleon.es. Miente, o manda mentir, igual me da e igual de poco me gusta, cuando afirma, o afirman en su nombre, que "la orden de suspender todos los enlaces con la llionpedia fue ejecutada desde el mismo momento a la espera de que todas las investigaciones internas (tanto la judicial como la interna) llegaran a su fin". Es decir, o le vacilaron, señor alcalde, y no lo reconoce, lo que ya es empecinamiento y soberbia, que le vacilan a cualquiera, o me, nos, nos ha vacilado de nuevo. Y este "de nuevo", sin entrar en más.

Y sin más, me quedo a la espera de mejores modos por parte de la mixtura gobernante en nuestro ayuntamiento y por lo tanto de menos sapos intragables de su parte.

GRACIAS POR ACERCARME AL CINE, AL HUMOR Y A LA TRISTE REALIDAD

JOSÉ LUIS LÓPEZ VÁZQUEZ

¿QUIEN LE VACILA AL SEÑOR ALCALDE DE LEÓN?

Son las 22,07 del día 15 de Octubre de 2009. No voy a entrar en la trifulca de los contenidos presuntamente filonazis en la entrada sobre el Holocausto de la llionpedia. Ya todos vamos siendo mayores, sabemos leer y escribir para nuestro apaño, algo de polvos y lodos, y ya me doy por representado por lo que este caso, amén de los firmantes del escrito de denuncia desencadenante, han pedido recientemente, por ejemplo, Izquierda Unida y Comisiones Obreras. Por lo tanto, huelga dedicarle más tiempo a tal plumero. Además a lo del llionés no le acabo de coger yo la cosa, que estoy atascado aún en to be, or not to be, que esa sí es para mí cosa identitaria, y ando en otras lecturas más fiables.

Lo que sí me preocupa, porque apoyé públicamente su candidatura y porque las órdenes verbales pueden entenderse, o no, pero las dadas por escrito, que es como oye y habla la administración pública, tienen obligación de acatarlo todos los responsables políticos, empleados públicos y ciudadanos a quien afecte, es el poco caso -hasta hoy ninguno- que se le hace al señor alcalde en la consistorial casa. Porque, ¿cómo firmando el día 2 de Octubre el decreto por el que resuleva -resuelve querría decir- entre otras cosas la primera: Disponer la realización de cuantas actuaciones sean oportunas para eliminar cualquier posible vinculación de la página de internet http://www.llionpedia.eu con el Ayuntamiento de León, incluido el enlace a esta página desde la oficial del Ayuntamiento, en tanto no se aclaren los extremos de la denuncia citada y a día de hoy, a esta hora nocturna aun se pueda encontrar en la pagina de nuestro siempre poco loado aytoleon.es en primera línea de playa el enlace a la susodicha llionpedia?

¿Quien manda en el Ayuntamiento, el alcalde que firma decretos que parecen ser pasados por el arco del pacto, por aquello de que no fue triunfo completo, o es que se hacen las cosas de cara a la galería en una nada recomendable actitud de nadar y guardar la ropa? ¿Quién es el responsable de que ese enlace siga ahí? ¿Quién le vacila al señor alcalde de León en el propio Ayuntamiento?

Y por cierto, el anuncio de la llionpedia que tintinea a veces en leonoticias.com, periódico digital donde quizás lo haga cuando esto esté publicado en él sobre mi cabeza o un poco más arriba de los que me quieren construir el futuro con lo inestable que tengo yo el presente, ¿quién lo paga?, ¿la llionpedia, o por desgracia será el aytoleón.es con cargo a su pingüe presupuesto nutrido de nuestras parcas aportaciones? ¿Desde dónde llegó ese encargo publicitario?¿Podría saberse?

En fin, si este es el caso que se le hace al señor alcalde en el Ayuntamiento, sapo intragable, muchos nos quedarán por ver aún mientras siguen buscando la identidad perdida, con cargo al erario público, eso sí. Ver para creer, oh, crédulo de mí.

CHAU MERCEDES... Y GRACIAS POR HABER EXISTIDO

Y POR HABERME RECORDADO LA OBLIGACIÓN DE

HONRAR LA VIDA

QUE LA TIERRA TE SEA LEVE

DE MIS "ESCRITOS CON LARA AL FONDO"

Este año, este verano recién despedido, no sé si ya se lo he llorado, fue el primero en que Lara, mi hija -la única, y que, cómo algún día ya escribí, "ya tiene quien le escriba. No me salió coronela. Y ya recibe, bip-bip, mensajes de no sé quién que me duelen, y correos de esos chimpotrónicos que el culto llama e-mail", voló por sus propias rutas, a su aire, y no hizo acotada migración vacacional con éste pájaro. No fue cosa fácil, no crean, uno va de duro y líbero por la vida, pero a su anuncio de ausencia le tembló el hígado como al que más y hubo de llenar su Graná del alma, el Carmen que en ella goza, de más literatura, escritura y flamenco que nunca.
Además, lo mejor y lo peor, a veces las enseñanzas se vuelven (en contra) a uno, es que me argumentó de tal manera su ausencia, que no tuve más razonable remedio -el corazón, ya se sabe, poco sabe de razones- que agradecerle aún más los regalos hechos los pasados años. Que eso fueron, regalos, su compañía en mis, nuestras, más bien estáticas, por escritas y leídas, vacaciones. Seis años a partir de la mayoría de edad, pensándolo bien, más que regalo es don divino, por humano y por filial.
Total, que como me avisó con tiempo suficiente para la asimilación de su ausencia -lo que aprenden estudiando; medicina, en este caso-; servidor fue haciéndolo, no dandose a la contemplación y autocompasión, sino preparándole un libro, selección de decires y opiniones escritas con ella al fondo, presente, pero cuando aún no tenía edad para soportarlas ni tan siquiera en dosis semanal, que justificasen unos renglones cortos -versos no me atrevo a llamarlos, y lo de "renglones cortos" es denominación que le debo a mi buen amigo y polifacético artista Juan Luis García- que me habían nacido a la primera emoción y le resumiesen algunas de las cosas de su padre.
Tras algunas incidencias -mis manías por lo libre y el uso de software ídem- ya tengo en mis manos y, por lo que me acaban de chivar, están en alguna librería, a través de publicarya.com, mis Escritos con Lara al fondo.
Lo digo aquí, porque no quiero que se entienda mi silencio como humildad. Sería de la falsa. Que uno, aunque procura mantenerse a raya en el asunto, también goza y sufre de la vanitas-vanitatis.

NO FUE POSIBLE... PERO SE INTENTÓ

Lo intentamos, no fue posible.
Sigo opinando que se lo merecía.
Mas cuando uno apoya una iniciativa de estas, sabe lo que puede suceder: conseguirlo, o no.
Y uno cuando llegan los noes, la derrota, si así se le puede llamar, ha se acordarse de algo importante: Al final de cualquier liza, se ha ser "digno en la derrota, generoso en la victoria".
Que nadie se entristezca, espero.
Si se alegran los puros, que sepan que no me entristece su alegría. Por fortuna la mezquindaz no me afecta. Tan solo la desprecio.
¡Salud a todos! Y en especial a Marcos Ana, ¡Salud y palabra!

Este comentario, era una deuda, pagada está aun con atraso.